Meteorologia de um corpo zangado

Na boca, um céu fechado

Na cabeça, uma nuvem carregada,

Que se precipita pelos olhos

Ao longe, ouve-se a trovoada no coração

muito depois dos relâmpagos que rasgam os lábios

O sangue galga os poros, 

mil caudais excedentes na pele

Das narinas, rajadas de vento

Levantam as mãos e os braços, descontrolados.

Estar como o tempo exige meteorologia.

Fio enrolado no dedo

No meu dedo enrolaste um fio vermelho,

Como fazem os antigos, para a memória não falhar,

E no coração colocaste-me uma roca, para nos fiar lentamente

Não te preocupes, não esquecerei:

Tecerei contigo os dias

Os anos

A vida

Com a paciência das mãos, que não esquecem, com um fio enrolado no dedo.

Palavras feitas

Queria desenrolar-me e enrolar-te

Fita vazia 

História desgravada

Não gastar as palavras com a boca 

Esgotá-las no corpo sem um discurso

Fazer palavras sem as dizer.

O concreto no Amor.

Inexistência

Acho que já memorizei:

Mapa vazio

Estradas engolidas 

Lugar nenhum

Inexistência

Corpo

Não vandalizes a minha pele

Com o esboço de uma intenção

Nem seles os meus olhos

Com o visco de um beijo imprudente

A minha boca não fartes

Com a saliva de uma fonte seca

Porque do corpo não se apagam rascunhos

Os olhos nunca mais enxergam após um beijo

E a boca jamais saboreará outra vontade que não a da morte

Mapa

Sou um terreno minado

Uma implosão iminente

Caminho-me, desarmada,

entre hemisférios,

na expectativa de uma passada, 

que me congele as pernas.

O coração a pisar o artefacto explosivo,

Uma voz interior que me grite: 

Para!

E, de cá dentro, eu vejo-te, paciente,

A desenhar o mapa que sou:

"As tuas minas estão aqui

E é assim que as desativas" 

Tempo

Sabes, não desejo ser

o certo no tempo errado

nem erro no tempo acertado

Devo ser a verdade no seu tempo.

Desencontro

Tu não tens tempo

E eu já não tenho tempo.

Contar os sóis

O sol também nasce para quem se põe à janela.

Cotovelos pousados, 

Onde não pára o peito.

Olhos esbugalhados como faróis,

colados num horizonte, cheio de mar.

À espera que o sol se ponha

para cessar. 

Outro dia que chegue,

o mesmo sol para levantar.

Silêncio

Por que é que correm?

Tanta pressa para falhar...