Preciso de partir

Tantas vezes deixarei de morrer, para que não partas.

Corpo

Não o calculo na entrega.

Então, não me subtraias.

Soma.

Eu sou mais do que este corpo lascivo.

Luta

Escrever-me

Todos os dias

Apagar-me.

Nascer

Num bico de carvão

Morrer.

De fácil leitura

Ser

De complexa compreensão.

As palavras mais finas

Ditar

O mais belo calão.

Ser escrita

Não

Escrever-me.

Obviamente

És tu.

Perspetiva

O céu clareou,

mas, da minha varanda, o sol ainda dorme.

Tudo aponta o novo dia:

Os pássaros cantam

Os cães ladram

O barulho dos motores dos carros intensifica, ao longe

Ouve-se o ranger dos estores a abrir, nos prédios

O primeiro comboio da manhã já passou.

Agora mesmo, um dono chama o seu gato.

Na linha do horizonte, desenha-se um fio vermelho e, da minha varanda, o sol ainda dorme e eu continuo noite.

Talvez seja esse o meu problema, com os novos dias e com tudo o resto na vida:

o ponto de vista

e a teimosia de achar que o dia só o é com o sol a queimar-me os olhos.

Sentir é a única contradição

O que vão fazer de mim?

O caminho é íngreme e lamacento

E não há mãos onde possar dar as minhas.

O que vão fazer de mim?

Eu não vejo os meus pés afundar-se no lodo

E na beira não há eira onde me descalçar do chão.

O que vão fazer de mim?

Já pedi para esperar, sentada de costas para a estrada.

A emudecer um "Não vou!"

Vejo-me, ainda assim, a desfazer o caminho

Com os punhos cerrados erguidos em direção ao centro da terra,

a gritar-me ao contrário, 

a desenterrar os pés da carne viva

De frente para um sol que queima

A ir

O que vou fazer de mim?

Outra terra onde esperar

É preciso forçar as raízes contra a cerâmica

Rachar as paredes dos vasos minúsculos

Transladar as expectativas para terra selvagem

É preciso quebrarmo-nos contra a parede

Procurar outro solo maior

Navegar linhas de água ocultas

Sair dos vasos onde nos detemos

Mas não com cuidados maiores

Esvaziá-los contra o cimento pintado

Sujar a parede

Sujar o chão

Empoeirar o ar

É preciso saber que não somos esses mil cacos

Mas sim as raízes despojadas no chão

E que há mais terra, 

Outra terra onde esperar.

Meteorologia de um corpo zangado

Na boca, um céu fechado

Na cabeça, uma nuvem carregada,

Que se precipita pelos olhos

Ao longe, ouve-se a trovoada no coração

muito depois dos relâmpagos que rasgam os lábios

O sangue galga os poros, 

mil caudais excedentes na pele

Das narinas, rajadas de vento

Levantam as mãos e os braços, descontrolados.

Estar como o tempo exige meteorologia.

Fio enrolado no dedo

No meu dedo enrolaste um fio vermelho,

Como fazem os antigos, para a memória não falhar,

E no coração colocaste-me uma roca, para nos fiar lentamente

Não te preocupes, não esquecerei:

Tecerei contigo os dias

Os anos

A vida

Com a paciência das mãos, que não esquecem, com um fio enrolado no dedo.

Palavras feitas

Queria desenrolar-me e enrolar-te

Fita vazia 

História desgravada

Não gastar as palavras com a boca 

Esgotá-las no corpo sem um discurso

Fazer palavras sem as dizer.

O concreto no Amor.