Este exagero absurdo em que transformo a mágoa, percebo que te seja perfeitamente inútil. Na verdade, se eu pudesse ser só ser um ato de razão, também tornaria inutilidade tudo o que sinto. Não há saldo positivo quando se carrega este aparato no peito horas a fio.
Não me assombram os teus mil afazeres.
Nem que o tempo te passe entre os dedos sem dares conta.
Incomoda-me que não tenhas, como eu, um aparato no peito.
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